La rosa scarlatta

                                               Maria Grazia Zagaria.

 

Questo petalo di Rosa scarlatta,

trascinato dal vento,

portato nel becco dall’usignolo,

cantato dal poeta,

custodito in fondo al cuore.

 

Questo petalo fermo sull’erba

D’un prato di primavera,

questo petalo profumato d’Amore

e vivo di colore,

ora ondeggiante, ora scarlatto,

riflesso di luce,

ricoperto di brina,

mai stanco d’esser lì,

mai appassito,

pieno di linfa.

 

Questo petalo di Rosa scarlatto

Geloso a chi ama,

che sa volare oltre le frontiere,

questo petalo è un dono d’Amore

da custodire con cura,

da portare con sé,

da donare al mondo

finché un raggio lo riscalda

e anche oltre…

 

Il suo ricordo

Aprirà le menti

Di chi nell’anima

Ha il calore di un  abbraccio

E la luce del sole.

 

 

Secolo

                                   Dominick Ferrante “Poesie”

 

Non c’ero. Non ricordo.

Ma gli uomini camminavano veloci e goffi.

Destinati a far guerra come la storia,

nel grigioer polveroso bianco deserto (di polvere vera).

E il sogno di una firma valeva il loro attentato

(eppure) voluta (da ognuno) nell’inconsapevole

coraggio di un fiero ignorante.

Avrei voluto tutti quei colori per massacrare

ancora di più l’occhio e picconare il cuore

per disegnare più pura e stagliata nel petto,

la nuvola velenosa del fungo: il fungo più velenoso;

il suo eterno attimo bianco;

nel rosso soffocato.

Avrei mai voluto essere lì, allora, non

ricordare quegli occhi schizzati nella folle

interpretazione di un’arte in uno schianto.

Spastica svastica schiamazzò schierando

Nero schizzo schiavizzato al peso del suo futuro

Schiacciato.

Nell’indifferenza dei costruttori,

nel sogno confessato in piazza,

nell’esperienza di chi ha capito,

nelle strette di mano,

nel cuore. Di un uomo.

Non so spiegarlo. Succede.

Da sé.

Ma i baffi spuntati ricrescono ancora.

Ancora ancorati accorati. Accordi.

Incerti, in difesa, indifferenti. Discordi.

Distorti, distolti, disposti, da parte.

Partiti, partenti, importanti. Importati.

Catena condotta, indotta, sedotta

riflette perenne il riflesso disgusto,

per non vedere, capire, imparare.

 

 

Panoramica da “Roma romantica, turistica e Panoramica”

di  Vincenzo Galli

Pe’ salì sur Gianicolo ho sgamato

che st’appettata fa venì er fiatone…

Oppuro t’è venuto a mancà er fiato

quanno te sei affacciato ar murajone?...

 

‘Sto panorama ha sempre entusiasmato:

da qui te godi un quadro d’eccezione,

mentre t’ammiri Roma in ogni lato,

allunghi un braccio e gratti er Cuppolone…

 

Tu guarda. Forastiè, ma nun te pare

de vive un sogno maggico, divino,

che nun se scorda mai, che nun scompare?...

 

E’ listesso a un miraggio, uguale a un mare

de perle incastonate ner turchino…

Un quadro eterno de bellezze rare!

 

 

La notte del dolore

In occasione del terremoto in Molise

Da “Costruttori di pace” Mariella Teti

Chi ti accoglie, bambino, stanotte,

chi t’attende e ti prende per mano

per condurti alla casa del Padre?’

Quale nonno? Qual vecchio padrino?

 

Sono tutti più vecchi e più soli

a compianger la piccola bara.

 

Resta forte, bambino, stanotte,

con la mano serrata al compagno,

lentamente ti accosti

all’abbraccio del Padre!